Habitaciones: Poesía en Cuarentena (selección)

[Durante el mes de mayo, Proyecto Fucsia, microeditorial independiente que busca mediar y facilitar la publicación de contenidos literarios y gráficos creados por mujeres, publicó el fanzine «Habitaciones: Poesía en cuarentena». A modo de invitación a conocer este importante proyecto y leer el fanzine (que pueden descargar aqui), en Carcaj quisimos publicar y compartir una selección de los poemas de la antología junto al prólogo que las compañeras escribieron para la ocasión. ¡Buena Lectura!]

*

Prólogo

«La vivienda es el elemento constitutivo esencial de los tejidos urbanos, junto con la calle, y es el espacio básico para el cobijo de las personas, colaborando en la construcción de relaciones y roles» 

Zaida Muxí Martínez 

Frente a la actual crisis sanitaria y social en la que nos encontramos, en que la autoconsciencia y la empatía han sido nuestras únicas formas de resistir, Proyecto Fucsia ha convocado a un grupo de jóvenes poetas chilenas a compartir sus escrituras y un pedacito de los espacios desde los cuales hacen frente al aislamiento social. 

Habitaciones es una iniciativa que busca reivindicar la palabra creadora y el espacio íntimo, con el propósito de que estos es capen por la ventana y deambulen, se expandan y se escuchen hasta donde puedan llegar. 

De antemano, agradecemos a todas las poetas por su generosidad al querer sumarse a esta idea; una aventura que, como integrantes de Fucsia, vivimos a distancia, pero unidas por nuestro amor in finito por las letras. 

Ojalá podamos volver pronto a las calles, con rabia y con ganas de seguir luchando por quienes ya no están con nosotras, por quienes nos faltan, por quienes vivimos y por toda la justicia que merecemos. 

Proyecto Fucsia

***

Victoria Ramírez Mansilla

Desde el barco asoma lo primero.

Un techo rojo brilla en la isla
se acerca y obliga a cubrirme los ojos.

Bajo el techo rojo
un hombre se ofrece a mostrarme su jardín
cuida hortensias y lirios con una guadaña
que nunca suelta.

El filo del cuchillo me indica dónde ir
dónde crece la ortiga y nacen los brotes.

Imposible negarse a la presión de la guadaña.

Es tan hermosa su curvatura
la manera en que el hombre la levanta
por encima del hombro y muestra
el desgaje de una dalia.

La amabilidad del objeto me desconcierta.

Dejo en un libro mi primera dalia.
como si hiciera barcos de servilleta.

Nací para esta diligencia:
doblo objetos pensando en su futuro.

Y dudo, no sé por qué
no siento miedo.

***

Valentina Carfulén

Oye niña igual podría robarme ese Smart TV. // cómo se te ocurre // dónde lo querí meter? // nos pueden pegar // Oye niña si nadie se dará cuenta si nos han saqueado la vida entera // démonos el gustito // Aprovechémonos de la invasión.

En mis sábanas se han revolcado tantos Kast tantos Boric tantos Jackson de extremo a extremo la mostaza chorrea // Chile huele a mostaza
mezclada con sangre y lacrimógenas.
Y las putas tenemos que trabajar igual // día y noche noche día y qué iba a saber yo que el weon era milico // qué íbamos a saber nosotras // que quizás me obligué a un autogolpe en su culo entonces cagada de miedo escondo debajo de mi colchón mi banderita negra mi banderita morada y verde.

Sin fuego
me dicen que grite
que alegue
que me desnude
que tenga sexo
sin fuego
sin habla
sin piedras
que me revuelque como perra de la nación encima de su bandera.
Sin hacer el mínimo ruido
ausente
precavida
siempre respetuosa
indecente!!!
indecente me gritaron en medio de su revolución
sin fuego
así que me querían
porque ellos son los dueños de esta revolución
así parece
calladita, huachita sin patria
igual que ellos
sin fuego
sin revolución
y de cuándo el fuego tiene sexo
y género o definición
el fuego es fuego
y se espantan cuando no son ellos
quienes lo usan para defender sus instituciones
entonces quieren fuego?
entonces les encanta el fuego?
quieren fuego?
quieren fuego quieren fuego
aquí tienen fuego.

***

Anamías Ixaya

Lucía o de cuando le íbamos a limpiar la casa a los cuicos

Gran Avenida madruga para sacarte de la cama de golpe y te levantaste tan temprano y tan tan temprano y tantos días, con las manos agrietadas, esperanzadas de crema atrix, aceitosas de tanta espera, humectadas de sonrisas forzosas, emparafinadas de resignación y la mesa puesta aunque pareciera vacía y la ropa nueva aunque nadie lo note. Gran Avenida secando asfalto para comenzar la ruta y hay tantas como tú en el viaje casi infinito, avenidas dobles, triples, nombres impronunciables, supermercados no almacenes, edificios no casas, mall no persa, colectivos y autos no micro, dos colectivos no metro, papitas Pringles no en bolsa, leche tetra pack no en polvo. Y una papita más sin que se note, jugo con celditas de naranja, ese que sale en la tele, esa tele que hay cartoon network, esa tele de medidas ridículas que no alcanzo a mirar más alto, que no alcanzo a mirar más ancho. Y limpiamos mesones y sacudimos migas y encloramos sus piscinas y secamos los ojos y planchamos sus ternos y desengrasamos sus vidas y botamos tarritos de papitas y botamos comida para una familia entera y botamos tanto pero tanto y soñamos nuestra vida entera y pienso tantos juegos aquí pero hay que irse y tú tan grande y yo tan chica pero cómplices y observamos todo y deseamos tan tan poquito y prometemos no aburrirnos en el eterno viaje para llegar a nuestro rinconcito de San Miguel con algo que contar, entre las manos encloradas, agrietadas y con crema atrix que esparciste también sobre las mías.  

***

Camila Hormazábal Meza

Patio 2

Antes el mandarino y los rayos de sol
dejaban ver el polvillo blanco de sus frutos.

Son parásitos
decía mi padre.

Pero nunca los vi moverse.

***

Caroll Pedraza

YATROGENIA

sobrevivir la crisis
muerte lenta
efecto adverso
involuntario
a v e c e s t o d o p a r e c e i r m a l
pienso en mi encierro
en los cuerpos encarcelados
en todas las jaulas
que son nuestra enfermedad
en los latidos de una despedida
en las miradas que están lejos
en los abrazos subterráneos
las pastillas y el sol
verano sin océano
efecto adverso
no lloro
estoy suturando más lento
tal vez una parte de mi corazón se fue
habita en las calles
o da vueltas en la orilla de un cerro quemado
me cuesta respirar
cuando veo tus ojos opacos
no respiro
los ladridos de los perros
me dan pena
todos ladran a lo lejos
cuando la ciudad duerme
veo a los gatos tomando cielo
muerdo mis labios
los rompo
corto las palabras con los dientes
olvido qué iba a decir
paseo entre la puerta y la ventana
abrazo mi sombra
navego entre mis fluidos
y la reverberación de mi propia combustión.

***

Emilia Pequeño Roessler

desde la alacena los hongos miran con ojos de animales muertos
como parientes de antes
sus caras se retuercen de té y frutas viejas
este es el rincón más húmedo de la casa
en esa grieta que escarbé con las uñas llenas de tierra
por no estar con los vidrios zumbando por mis gritos
las manos temblorosas buscando
la densidad de las astillas de platos azules
bosques de europa

las raíces crujen de hambre
debajo de los cimientos aún queda tierra fértil
envenenada
es la tierra que nos selló las bocas
la que tapió la reja de salida

***

Catherina Campillay

encierro

            la confianza llevó a encerrarnos
            escucharnos entre nosotros
                        buscamos las telas más suaves
                        para cubrir las ventanas
                        evitaremos mirar hacia afuera
                                   no somos tan valientes
                        las tocaremos sin nostalgia
                        cuando escuchemos chillar los tordos
                                   habrá espacio para nosotros entre la madera
                                   con que construimos la casa