Lennon de los Suburbios y otros poemas

Lennon de los suburbios

Un paco a caballo nos bota la caja de vino. Lo imitamos cuando se va. Galopamos en caballos imaginarios siempre alegres y borrachos. Llegan más pacos. Nos golpean en las costillas y nos meten al furgón. Vamos nerviosos y enchuchados. Nos llevan a una comisaría de Recoleta. Constatamos lesiones cantando consignas y protestas. Seguimos borrachos. Nos llevan al calabozo junto a un punky y un viejo que les vende droga a los turistas. Dice que al amanecer vayamos por un mariscal al mercado. Empiezan a pegarle a mis amigos. Lumazos por todas partes. Grito y palo grito y palo grito y palo. Me saco la ropa y me siento en loto con una cadena de plata entre las manos. Me la regaló mi viejo hace un par de días. Les grito incoherencias amenazas espirituales muertos que vuelven para penarlos. La locura es el único poema que nos librará de todo encierro. Los pacos paran de una. Es ilógico y los han entrenado para la lógica. Foucault estaría muy orgulloso de mí. Una paca trata de no mirar. El punky del calabozo me mira alucinado. El viejo se ríe vacilando el triunfo del absurdo. Nos reímos a coro como hienas hermanas. Somos una comunión de santos y locos. No nos golpean más y nos sueltan al amanecer. La libertad es el único poema que vale la pena escribir.

*

Amor antiyuta

A la Gaby, bajo toque de queda
con amor y complicidad

Intentas gritar en medio de la noche
una paca culiá te persigue en sueños
la policía ha logrado meterse en nuestra cama
aprieto tus manos y tu corazón retumba
es una cuchara golpeando una cacerola
afuera se oyen gritos / la gente corre
la juventud lucha por mantener el fuego
son corazones / son cucharas golpeando cacerolas
un helicóptero cruza la noche y la comprime
la gente increpa a la yuta desde sus edificios
yo pesco un peñasco y lo tiro hacia abajo
tú te ves hermosa haciendo ruido en el balcón
nadie quiere dormir / nadie quiere despertar
y leer cifras inexactas en la TV / oír la voz
del verdugo hablando en cadena nacional
ese cúmulo de imágenes nos perseguirá en sueños
la policía ha logrado meterse en nuestras cabezas
mi pesadilla es ponerme un chaleco amarillo y golpear
a quien ha entrado en un súper con las manos vacías
a quien ha entrado en la vida con las manos vacías
y tú te retuerces por salir de ahí / agarro tus manos
y me gustaría agarrar a palos a esa paca culiá
me gustaría defenderte hasta más allá de lo real
pero una baliza roja anuncia el fin de nuestros sueños
Chile tiene la forma de una gran mordaza
alguien nos vigila en medio de la noche
el horror es no saber si lograremos despertar

*

Y tu amor es una vieja medalla

Cada día parece peor que el otro
basura que se acumula / desechos
de terra ignota o de vertedero ajeno
cosas que no sirven para armar lo real:
tú y yo decidiendo lo que haremos
sin policía posible / sin dudarlo casi
por el simple hecho de hacerlo y así
hasta lo real: dos o más personas siendo
lo que son en todo lugar y cuando quieran
hasta definir en conjunto lo que será real

Y así entonces / sucesivamente hasta que
el amor sea un saber o un lenguaje posible
de usar y de compartir y de acceder a él
como un río sin dueño o una mano amiga o
una plaza liberada y compartida / o tú y yo
decidiendo lo que será real / lo que mañana
se construirá sobre estas batallas dadas y eso
que crezca del suelo en estos días de furia