Categoría: Poesía

¿QUÉ SE SIENTE VIVIR / EN LA CÁMARA DE GAS / INTERNACIONAL? // ¿DONDE NADA ES LO QUE PARECE / Y QUIEN RESPIRE HONDO / ES UN CRIMINAL? // ¿DESDE CUANDO EL ENCIERRO …

Los situacionistas llamaron a la poesía «la antimateria de la sociedad de consumo», una afirmación bastante cuestionable, pero una que por lo menos …

hace semanas que está la loza acumulada en la casa cientos y miles de tazas trizadas las cucharas de palo quebradas algunas quemadas los tenedores con sus dientes chuecos los cuchillos ….

Partículas radioactivas / estallan en el aire gélido / del amanecer, / pegándose a los cuerpos /que engullen delicadas / descargas eléctricas / …

Frente a la actual crisis sanitaria y social en la que nos encontra mos, en que la autoconsciencia y la empatía han sido nuestras únicas formas de resistir …

Cuando despertó la pandemia todavía seguía ahí y recordó el cuento de Monterroso / con algo de ironía con algo de pavor / Durante los días anteriores tuvo varias pesadillas pero ninguna …

Es solo un vidrio, / encandila durante unos segundos y aparecen / las imágenes de una estación contraria. / Queremos frío en …

La única tragedia posible es la enfermedad, de ahí el nervio de muchos -me incluyo- con la escritura en estos días. Tal vez algún valiente encuentre una fisura desde la …

Siempre escuché que el mundo / no se detiene / ni por nada ni por nadie, / eso, ahora más que nunca / retumba en mi mente. // Miro por la ventana …

Sobre-vivir. // La vida no es nuestra // ni lo será. // Sin nosotrxs // flotaría en otrxs, // en galaxias congeladas // esperando explotar …

Ya no le temo a la humillación. / No tienes / nada / en mi / contra. / Eso le escucharon decir a las montañas. / Se desconoce a quién …

un metro sesenta y cinco / a los quince años /el flash frente al fondo blanco / del registro civil / la retrata con pecas / que apenas se alcanzan a ver // os dibujos que trazan las manchas / dependen de …

Febril, remota, abigarrada. / Llevo el cuerpo sucio hace días, / años ya, vidas perennes. // Garganta que no tengo, / menos cuerdas ni vocales. / Gritado …

Me podría sentar a escribir los versos más tristes esta noche. // Podría escribir por ejemplo: La noche está estrellada y simple, pero no, la noche está en furia y arde, y su luz ha iluminado …

J se ahorcó, presa de un desamor fatal, // Que tánto semejaba el fuego de la calle, // Tánto como el ojo de A, cegado por un perdigón, // Porque no pudiera ver a su agresor; // I sospecha que fue la misma policía la que saqueó e incendió …

Cuerpos // Cuerpas Sagaces // Cuerpas a la escucha del tamboril // cuerpas musicales de entrañas y fuerzas apacibles y desmedidas
// cuerpas reunidas al sentir…

“El ángel cerró la boca de los leones”, dice el Libro de Daniel, fiel, prisionero de una corte adversa. “Dios no desea que su obra sea revelada por cobardes», advirtió R. W. Emerson, unitarista. “No, no soy yo, es otra la que …

El demonio Caronte cruza las almas al infierno. Minos está , en la extrema derecha, envuelto con la cola en forma de culebra y con orejas de asno …

Cuando nuestras humedades
se encuentran en el aire,
brisas aledañas entrecruzan sus andares …

nos juntamos en el puente, palabreamos
los vestigios de la gran secreción.
el humor y la elegancia flotan en el río,
aquí está oscuro pero los barcos pasan …

alcibíades llega borracho
a reclamarle a sócrates
el abandono. por qué
hijo de puta …

Ojos celestes que desafiaban el azul del cielo.
Labios carmesí que entonaban con el ruiseñor de la noche.
Alma cristalina como el agua del arroyo.
Manos de miel que jugaban con las mariposas del sol.

Se trata de uno de los poetas peruanos que más se lee y publica en nuestro país. Su obra, en permanente oscilación sobre el lenguaje mismo, recorre los extremos formales del ensayo y la poesía

Quedarse pegado en el patio que ya florece
Disfrutar la tercera edad en modo Zen
Para no gastar la miserable pensión
El pago del nitrato de Chile y contemplar el interior…

Cuando en la madrugada
la guagua se pega un llanto
yo solita me levanto
y mi hombre no hace nada.
Quedo súper agotada…

Qué sueños tuve de ti, Manuel Rodríguez.
De tu tumba inabarcable, de tus nefandas elucubraciones.
De tus vestuarios de dama perdida o de monja, creo…

A finales de mayo nos encontramos en Barcelona con Rubén Medina (1955), “norteado” poeta y profesor de la Universidad de Wisconsin, con el fin de conversar sobre su obra y su relación con la poesía hispana…